Elle avait fini par se confondre avec les fines anfractuosités du goudron. La limite devenait de moins en moins nette jusqu'à s'estomper totalement.

Et il fit nuit.

Il faisait nuit. Une belle nuit d'été. Une de ces nuits qui font du bien quand elles tombent enfin parce qu'elle amènent avec elles la fraîcheur de la rosée qui recouvrira l'herbe au petit matin. Elle n'est pas encore là mais on la pressent déjà dans l'air, comme un vague fantôme un peu humide, presque encore un peu doux.

Et puis elle, elle aime bien parcourir les rues le soir sur son vélo, et sentir ses cheveux qui se soulèvent dans le vent. Il faudrait parfois replacer une mèche derrière l'oreille, mais elle s'en fout. Elle va à toute vitesse pour mieux traverser les pans d'air comme si elle entrait de plus en plus profond dans un lac, un lac placé à nonante degrés, un lac en forme de mur, et puis l'air qui oppose une certaine résistance. C'est justement cette résistance qu'elle aime, sur son vélo. Elle aime vaincre cette résistance. Elle trouve ça très jouissif.

Et quand elle repose ses pieds sur le sol, elle passe vite sa main sur son visage pour en décoller les moucherons. Il y a toujours des moucherons dans les nuits d'été.

Elle aimerait que ce soit éternellement des nuits d'été.